Recuerdo cuando ir al cine de pequeño se convertía en el acontecimiento del año. A la par con ir al videoclub los viernes por la tarde. Jugar el partido de fútbol en el recreo era poco menos que la final del Mundial, y si la chica que se sentaba tres pupitres delante de ti, se giraba y te ofrecía su mejor sonrisa, el colegio bien merecía aquellos madrugones y deberes.
En verano, con tu hermano y amigos, las chapas eran las 24 horas de Le Mans, y cómo no, el fútbol. Pero eso todo el año. Que ganara el Real Madrid, claro. E ir al pueblo a ver a los abuelos, algo único los meses de junio, julio y agosto. Las sillas a la fresca, el corte de helado y el juego del abuelo y el nieto eran imbatibles, entonces.
En aquella infancia no sabía que más de veinte años después, me sentaría en una butaca y Kenneth Branagh, con el que crecí en su sempiterna adoración a Shakespeare, iba a captar toda esa inocencia en Belfast, una emocionante y maravillosa aproximación a su niñez, a la mía, a la de cualquiera. Ciudad que, por cierto, visité durante seis días con los amigos de la Universidad, en otro viaje inigualable.
