'Arny. Historia de una infamia': La pena de telediario, la peor de las condenas

Todo el mundo es inocente hasta que se demuestre lo contrario. Este es uno de los principios que consagra cualquier democracia que se digne de serlo, cualquier sociedad libre y donde el único imperio es el de la Ley. Lo contrario es la jungla, la barbarie, y ahí está la televisión, donde eres culpable, pese a que demuestres por activa y por pasiva tu inocencia.

Una triste lectura que resume uno de tantos escándalos de aquella España de los 90, como fue el del pub Arny, en Sevilla, que lejos de esclarecer lo que ocurrió de verdad, se convirtió en una auténtica caza de brujas y una cruzada contra la homosexualidad, considerada delito apenas unas décadas antes de que estallará el caso.

El director Juan Moya es el responsable de Arny. Historia de una infamia, disponible en HBO, donde ha condensado en tres capítulos de diversa factura (el mejor, el primero) todo lo acaecido a principios de 1996, cuando saltó a la opinión pública la investigación sobre una trama de corrupción de menores en este pub sevillano de ambiente gay.

Durante meses, nombres de acusados, muchos de ellos sin fundamente, se fueron sumando a una lista con la que desayunaba, dormía y cenaba media España, a cauda de una televisión y, en menor medida, prensa escrita, trituradora de inocentes. Un asunto que generó un tremendo revuelo mediático porque entre los casi 50 imputados se encontraban con famosos como Jesús Vázquez, Jorge Cadaval, Javier Gurruchaga y el juez de menores de Sevilla, Manuel Rico Lara, al que destrozaron una intachable carrera por unos intereses que no terminan de aclararse del todo en esta miniserie.

'La historia de las palabrotas': Nicolas Cage salva los muebles de un producto fallido

Lo peor de querer ir de transgresor es, como muchas cosas en esta vida, creerse ese papel y quedarse a medias. Pasa lo mismo con la comedia o la ironía. Pensar que uno es demasiado bueno, más de lo que que en realidad es, deja en evidencia muchas carencias. Dime de lo que presumes y te diré de lo que careces -el refranero español siempre al rescate-.

La historia de las palabrotas es concretamente eso, un quiero y no puedo. En 6 episodios de 20 minutos se nos explica el origen histórico y su evolución de palabras malsonantes como fuck, shit, bitch, dick, pussy y damn -joder, mierda, perra, capullo, coño y maldito-. Un planteamiento muy original e incluso divulgativo que se pierde en su desarrollo. Carece de ese espíritu irreverente que la miniserie parece perseguir- Por no hablar de la elección de los personajes, unos supuestos cómicos que carecen de eso, de gracia.

'El colapso': Un plano secuencia y ocho capítulos para contar de forma original el fin del mundo conocido

El cine, la televisión, la literatura y el arte, en definitiva, siempre ha jugado con la posibilidad del fin del mundo. En la cristiandad, San Juan habla del Apocalipsis y una rama del Cristianismo, del Arrebatamiento. Al ser humana siempre la ha "fascinado" el fin de los días, pese al desasosiego que eso produce. 

Pablo Servigne, ingeniero agrónomo y doctor en Biología, y Raphaël Stevens, investigador y especialista en transición ecológica, analizan todos los estudios científicos que han mostrado la posibilidad real de un colapso, y ofrecen una visión interdisciplinaria de un tema aún hoy tabú para muchos: la Colapsología.

'Gambito de dama': Jaque mate de Anya Taylor-Joy

Hay una canción de Mecano, del año 1991, titulada El peón del rey. Dice así: "Negro bajito y cabezón, solo pude ser peón de negras; lo mas chungo en ajedrez". Y continúa: "luego con arrojo, tesón y la estricta observación de las reglas, llegue hasta peón del rey". Para sentenciar: "pero de peón, la única salida es la revolución".  Y no es Mecano -por cierto, me encantan- quien ha revolucionado el ajedrez, sino Netflix y una poderosa Anya Taylor-Joy con su Gambito de Dama. Tal es su éxito, que es la miniserie más vista desde su estreno en el plataforma.

Gambito de Dama ya ha hecho historia, como su personaje principal, Beth Harmon, magistralmente interpretada por Anya Taylor-Joy, que toma el testigo de Isla Johnston, su 'alter ego' en la niñez y soberbia también. Una mujer echa a sí misma desde su orfandad, que halla en el ajedrez su auténtica pasión y 'modus vivendi'. Todo ello, en el marco de la Guerra Fría entre Estados Unidos y la extinta Unión Soviética, allá por la década de los sesenta. 

'La ciudad del miedo: Nueva York contra la mafia': Desmitificando a la Cosa Nostra

El cine, en cuanto a arte, ha tenido por lo general una visión "romántica" de la mafia italoamericana. Me explico; obviamente ha mostrado en innumerables películas, su brutalidad y salvajismo, pero siempre rodeado de un halo místico, muy centrado en las costumbres de unos hombres, donde el honor y la lealtad están por encima de todo. Son valores sagrados, cuya violación se castiga con la propia vida.

Hablar de la mafia italoamericana en el séptimo arte es hacerlo de El Padrino o Uno de los nuestros. Hay muchas más, sí, pero tal vez sean estas dos, las que se vienen a la cabeza en un primer impulso. Y en series, por supuesto, Los Soprano. Ya sea porque, quién no cae rendido ante Robert De Niro, Al Pacino, Joe Pesci, Marlon Brando o James Gandolfini, o porque se rigen por unos códigos morales mitificados cinematográficamente, a todos nos encandilan los mafiosos. Es iluso no reconocerlo. Todo es lujo y orden. Nada queda al libre albedrío: atado y bien atado.